Recoge tu abrazo del aire
Y escucha el revuelo del silencio.
Hojas que, ignotas, adivinan al azar
el pensamiento de un pájaro …
Tan brillantes tras la lluvia frenética
que recuerdan los páramos helados
Recoge tu abrazo del aire
y mezcla tu mirada en la espigada hierba,
en la acuosa sombra del trigo al temblar…
Mareas de sonidos,
asombradas llamas en las nubes…
Espacia tus palabras…
No hagas eco en ellas,
Que de tu voz no quede huella
En esta oleada límpida de paz
En este cielo sin pronóstico,
En este ciclo de amor sin futuro…
Estrella tus palabras en el ahora,
Y ríelas después
Recoge tu abrazo del aire
y riega tu pena de luz
Contrae el pecho,
soporta el desaliento
Y conserva el viento
Soplando fuerte en ti
Nunca como ahora
Se vieron tan cerca las montañas
Como si volvieran tan tiernas las costumbres:
Así se siente el hoy
Y el ayer, tan disfrazado,
Escúchalo en el canto de una flor,
Tan breve, tan íntima
Que vuela en tu azorado paso,
En tu paso veloz:
Así se siente el hoy
Respira la magia:
Hazte canción con fe,
Sin esperar. Di.
Dilo todo y también
Lo que ya sé
Lo que es a la vez
mentira y verdad:
Despídete, sueña y sé.
viernes, 25 de abril de 2008
Su limitada perfección..
CAUSA DEL AMOR ( Francisco Brines )
Cuando me han preguntado la causa de mi amor
yo nunca he respondido: Ya conocéis su gran belleza.
(Y aún es posible que existan rostros más hermosos.)
Ni tampoco he descrito las cualidades ciertas de su espíritu
que siempre me mostraba en sus costumbres,
o en la disposición para el silencio o la sonrisa
según lo demandara mi secreto.
Eran cosas del alma, y nada dije de ella.
(Y aún debiera añadir que he conocido almas superiores.)
La verdad de mi amor ahora la sé:
vencía su presencia la imperfección del hombre,
pues es atroz pensar
que no se corresponden en nosotros los cuerpos con las almas,
y así ciegan los cuerpos la gracia del espíritu,
su claridad, la dolorida flor de la experiencia,
la bondad misma.
Importantes sucesos que nunca descubrimos,
o descubrimos tarde.
Mienten los cuerpos, otras veces, un airoso calor,
movida luz, honda frescura;
y el daño nos descubre su seca falsedad.
La verdad de mi amor sabedla ahora:
la materia y el soplo se unieron en su vida
como la luz que posa en el espejo
(era pequeña luz, espejo diminuto);
era azarosa creación perfecta.
Un ser en orden crecía junto a mí,
y mi desorden serenaba.
Amé su limitada perfección.
Cuando me han preguntado la causa de mi amor
yo nunca he respondido: Ya conocéis su gran belleza.
(Y aún es posible que existan rostros más hermosos.)
Ni tampoco he descrito las cualidades ciertas de su espíritu
que siempre me mostraba en sus costumbres,
o en la disposición para el silencio o la sonrisa
según lo demandara mi secreto.
Eran cosas del alma, y nada dije de ella.
(Y aún debiera añadir que he conocido almas superiores.)
La verdad de mi amor ahora la sé:
vencía su presencia la imperfección del hombre,
pues es atroz pensar
que no se corresponden en nosotros los cuerpos con las almas,
y así ciegan los cuerpos la gracia del espíritu,
su claridad, la dolorida flor de la experiencia,
la bondad misma.
Importantes sucesos que nunca descubrimos,
o descubrimos tarde.
Mienten los cuerpos, otras veces, un airoso calor,
movida luz, honda frescura;
y el daño nos descubre su seca falsedad.
La verdad de mi amor sabedla ahora:
la materia y el soplo se unieron en su vida
como la luz que posa en el espejo
(era pequeña luz, espejo diminuto);
era azarosa creación perfecta.
Un ser en orden crecía junto a mí,
y mi desorden serenaba.
Amé su limitada perfección.
martes, 22 de abril de 2008
La comunicación ( Georges Bataille )
" Lo que tú eres depende de la actividad que une los elementos sin número que te componen, de la intensa comunicación de esos elementos entre ellos.
Son contagios de energía, de movimiento, de calor o transferencias de elementos que constituyen interiormente la vida de tu ser orgánico. La vida no está nunca situada en un punto particular: pasa rápidamente de un punto a otro (o de múltiples puntos a otros puntos), como una corriente, como una especie de fluido eléctrico.
Así, donde quisieras captar tu sustancia intemporal, no encuentras más que un deslizamiento, los juegos mal coordinados de tus elementos perecederos.
Tu vida no se limita a ese inaprehensible fluir interior, fluye también hacia afuera y se abre incesantemente a lo que corre o brota hacia ella. El torbelino duradero que te compone choca con torbellinos semejantes con lo que forma una vasta figura animada con una agitación mesurada.
Pero vivir significa para ti no solamente los flujos y los juegos huidizos de luz de un ser a otro: las palabras, los libros, los momentos, los símbolos, las risas no son sino otros caminos de ese contagio, de esos transvases.
Así que no somos nada, ni tú ni yo, al lado de las palabras ardientes que podrían ir de mí hacia ti ( ¿qué son Tristán, Isolda, considerados sin su amor, en una soledad que los abandona a cualquier ocupación vulgar?, dos seres pálidos, privados de lo maravilloso; nada cuenta más que el amor que los desgarra a ambos.)
Yo no soy y tú no eres, en los vastos flujos de las cosas, más que un punto de parada favorable a un resurgir. No tardes en tomar una conciencia exacta de esta posición angustiosa. Las glorias, la maravilla de tu vida dependen de ese rebrotar de la oleada que se anudaba en ti en el inmenso fragor de catarata del cielo.
Las frágiles paredes de tu aislamiento en donde se compenetraban las múltiples paradas, los obstáculos de la conciencia, no habrán servido más que para reflejar un instante el brillo de esos universos en el seno de los cuales tú no dejas jamás de estar perdido. Lo que engendra la angustia justifica tu miedo. (...)
Pero sin llegar a entregarnos, podemos llegar a entregar una parte de nosotros mismos: sacrificamos bienes que nos pertenecen o aquello que nos ata con tantos lazos...
Sólo en otro podemos descubrir cómo dispone de nosotros la exuberancia ligera de las cosas. Apenas percibimos la vanidad de nuestra oposición, cuando el movimiento nos arrastra; basta que dejemos de oponernos, y comunicarnos con el mundo ilimitado de los risueños. Pero nos comunicamos sin angustia, llenos de alegría, imaginando no prestar asidero en nosotros mismos al movimiento que dispondrá empero de nosotros, algún día, con un rigor definitivo."
La experiencia interior (Georges Bataille)
Son contagios de energía, de movimiento, de calor o transferencias de elementos que constituyen interiormente la vida de tu ser orgánico. La vida no está nunca situada en un punto particular: pasa rápidamente de un punto a otro (o de múltiples puntos a otros puntos), como una corriente, como una especie de fluido eléctrico.
Así, donde quisieras captar tu sustancia intemporal, no encuentras más que un deslizamiento, los juegos mal coordinados de tus elementos perecederos.
Tu vida no se limita a ese inaprehensible fluir interior, fluye también hacia afuera y se abre incesantemente a lo que corre o brota hacia ella. El torbelino duradero que te compone choca con torbellinos semejantes con lo que forma una vasta figura animada con una agitación mesurada.
Pero vivir significa para ti no solamente los flujos y los juegos huidizos de luz de un ser a otro: las palabras, los libros, los momentos, los símbolos, las risas no son sino otros caminos de ese contagio, de esos transvases.
Así que no somos nada, ni tú ni yo, al lado de las palabras ardientes que podrían ir de mí hacia ti ( ¿qué son Tristán, Isolda, considerados sin su amor, en una soledad que los abandona a cualquier ocupación vulgar?, dos seres pálidos, privados de lo maravilloso; nada cuenta más que el amor que los desgarra a ambos.)
Yo no soy y tú no eres, en los vastos flujos de las cosas, más que un punto de parada favorable a un resurgir. No tardes en tomar una conciencia exacta de esta posición angustiosa. Las glorias, la maravilla de tu vida dependen de ese rebrotar de la oleada que se anudaba en ti en el inmenso fragor de catarata del cielo.
Las frágiles paredes de tu aislamiento en donde se compenetraban las múltiples paradas, los obstáculos de la conciencia, no habrán servido más que para reflejar un instante el brillo de esos universos en el seno de los cuales tú no dejas jamás de estar perdido. Lo que engendra la angustia justifica tu miedo. (...)
Pero sin llegar a entregarnos, podemos llegar a entregar una parte de nosotros mismos: sacrificamos bienes que nos pertenecen o aquello que nos ata con tantos lazos...
Sólo en otro podemos descubrir cómo dispone de nosotros la exuberancia ligera de las cosas. Apenas percibimos la vanidad de nuestra oposición, cuando el movimiento nos arrastra; basta que dejemos de oponernos, y comunicarnos con el mundo ilimitado de los risueños. Pero nos comunicamos sin angustia, llenos de alegría, imaginando no prestar asidero en nosotros mismos al movimiento que dispondrá empero de nosotros, algún día, con un rigor definitivo."
La experiencia interior (Georges Bataille)
domingo, 20 de abril de 2008
Ardió mi memoria
"El pasado no se vuelve necesario por haber sucedido, sino al revés: por haber acaecido, demostró que no era necesario."
Soren Kierkegaard, "Migajas filosóficas"
"... en un instante que clava y se gira a mirarte.
Supe del metálico rugido de motores en su efímera carrera hacia el confín del horizonte.
Ardió mi memoria y el mundo bosque en llamas calcinó despechos, traiciones, deslealtad.
Vi luces, puertas entreabiertas al cerrarse, escuché extraviadas risas;
murmullos, jadeos y el anuncio de un día negro que nacía. (Tormenta de mares de lágrimas)
¿Por qué si no te pertenezco estás en mí?"
Manolo García
No es que hayamos tenido suerte, sino que la suerte nos ha tenido. No es que te gires a ver el pasado, es que el pasado se gira a mirarte... Ten reflejos para captar tu futuro, el instante debe ser menos rápido que tú, si quieres sorprender a la vida, y no que la vida te sorprenda a ti...
No importa que te caigas del mundo, que te quedes en el suelo aplastado, en las nubes, o que se te olviden las llaves de tu destino en el aparador... No es que hayas fracasado, es que cada minuto que pasa, es un tiempo anterior, y ya no tiene importancia. Es muy sencillo, pero a veces nos empujan las circunstancias, y perdemos la voluntad. Que nada te coarte, ni siquiera el orgullo o el miedo a disfrazarte para ser feliz.
Hace segundos vivía en una escala bicolor, y de siete notas... por un momento me sentía en un escaparate, y después de puertas para dentro, intentaba parecerme a lo que decía el espejo ... después aprendí a componer versos sin contar las sílabas que me quedaban para el poema perfecto... a no derramar lágrimas por el quicio de los párpados. Pero lo que más veloz me cambió fue aprender a reírme de mí misma, sin perder el respeto por lo que soy. Así, rompí el protocolo y me atreví a empujar la cancela que abre el jardín del ahora, en el que se puede andar descalzo y no se necesita reloj para volver puntual. Es el jardín del futuro anterior: El ritmo te lo marcas tú.
Pd. y no olvides que... quizá sólo tienen lógica las preguntas que no necesitan respuesta.
jueves, 17 de abril de 2008
El siguiente poema es obra de mi madre, y creo que es el mejor que le he leído ... ante él me quedo sin palabras, sólo con el orgullo que me cabe como hija y esperando algún día poder romper el muro del lenguaje como lo hizo ella ... sin miedo, empuñando su pluma coraje.
(Aclaro: ella se ríe, dice que es el mejor porque es un "puro plagio" de sus favoritos: lacan, montaigne, duras, séneca, sócrates, etc, etc ... Ella habla con los muertos, y les pregunta: cómo escribir... , y ellos riendo también le dicen: es inútil, mejor te prestamos nuestras palabras...)
La vida puede parecernos absurda, pero es sólo preguntarnos acerca de su sentido lo que la convierte así ante nuestros ojos
Simplemente es como el viento que roza los pétalos de la rosa roja en mi jardín imperfecto
El viento que acompaña al espíritu de las aguas
Doblegándolas
El viento de la ocasión perdida llamando al corazón
(El corazón: o todo es bueno en él, o al menos todo humano)
Aún se puede oír
Me hablaron de hombres y me hablaron de humanidad
Sin embargo, es sólo un hueco entre un hombre y otro, lo que veo
Ya es bastante
También: acercarse a la arena ardiente, bajo el volcán
días enteros
Hubiera podido hacer tantas cosas…
Si me obligan a decir por qué lo amaba
Sólo puede expresarse respondiendo
“Porque era él, porque era yo”
Nos abrazamos por medio de nuestros nombres
A decir verdad, hay sólo dos estilos de vida
Implicarse o no en el propio mensaje
(Todavía es temprano.
¿Quieres verdaderamente tu vida?)
Y a falta de otro espectáculo, miro zozobrar en el mar mi demanda
Páginas inmortales
En el mundo no hay derecho al amor,
es un dios ciego que no se presta a la justicia distributiva
Hay gente que merece ser amada y no lo es,
y otros muy indignos de serlo
y que sin embargo son agentes de ese dios
Y, ya que tengo que avergonzarme por completo,
quizá, después de todo,
habré tenido la culpa- estoy tan segura como de que respiro-
Lo comprendía todo de ti…y sólo de ti.
En la habitación, ahora, río con una risa que no acaba nunca,
sin embargo
Con la imaginación delirante de los prisioneros,
invento
darle a este amor sin salida, una
Todas las mañanas, olvido por completo
el desencanto que me sirven en la copa a la noche
Absorta en mis pensamientos, vuelvo cada vez “allí”
Con los ojos en llamas
Yo estoy orgullosa de ti…
Estoy orgullosa de que seas como eres, aún, a tu edad…:
Que pases días enteros en las ramas…como los pájaros
Libres…libres…
“Aperta effractarius proeterit”
(“Quien roba con violencia no entra en las casas abiertas” Séneca, “Epístolas”,68)
(Aclaro: ella se ríe, dice que es el mejor porque es un "puro plagio" de sus favoritos: lacan, montaigne, duras, séneca, sócrates, etc, etc ... Ella habla con los muertos, y les pregunta: cómo escribir... , y ellos riendo también le dicen: es inútil, mejor te prestamos nuestras palabras...)
La vida puede parecernos absurda, pero es sólo preguntarnos acerca de su sentido lo que la convierte así ante nuestros ojos
Simplemente es como el viento que roza los pétalos de la rosa roja en mi jardín imperfecto
El viento que acompaña al espíritu de las aguas
Doblegándolas
El viento de la ocasión perdida llamando al corazón
(El corazón: o todo es bueno en él, o al menos todo humano)
Aún se puede oír
Me hablaron de hombres y me hablaron de humanidad
Sin embargo, es sólo un hueco entre un hombre y otro, lo que veo
Ya es bastante
También: acercarse a la arena ardiente, bajo el volcán
días enteros
Hubiera podido hacer tantas cosas…
Si me obligan a decir por qué lo amaba
Sólo puede expresarse respondiendo
“Porque era él, porque era yo”
Nos abrazamos por medio de nuestros nombres
A decir verdad, hay sólo dos estilos de vida
Implicarse o no en el propio mensaje
(Todavía es temprano.
¿Quieres verdaderamente tu vida?)
Y a falta de otro espectáculo, miro zozobrar en el mar mi demanda
Páginas inmortales
En el mundo no hay derecho al amor,
es un dios ciego que no se presta a la justicia distributiva
Hay gente que merece ser amada y no lo es,
y otros muy indignos de serlo
y que sin embargo son agentes de ese dios
Y, ya que tengo que avergonzarme por completo,
quizá, después de todo,
habré tenido la culpa- estoy tan segura como de que respiro-
Lo comprendía todo de ti…y sólo de ti.
En la habitación, ahora, río con una risa que no acaba nunca,
sin embargo
Con la imaginación delirante de los prisioneros,
invento
darle a este amor sin salida, una
Todas las mañanas, olvido por completo
el desencanto que me sirven en la copa a la noche
Absorta en mis pensamientos, vuelvo cada vez “allí”
Con los ojos en llamas
Yo estoy orgullosa de ti…
Estoy orgullosa de que seas como eres, aún, a tu edad…:
Que pases días enteros en las ramas…como los pájaros
Libres…libres…
“Aperta effractarius proeterit”
(“Quien roba con violencia no entra en las casas abiertas” Séneca, “Epístolas”,68)
El ritmo de la vida me parece mal..
"Me veo tan diferente
me haces falta tú:
No hay nada más difícil que vivir sin ti."
ETIQUETA: Gente que mira llover
jueves, 10 de abril de 2008
Escucha mi canción...
El cielo estaba en ámbar...
pero yo crucé mi pensamiento,
saltándome el silbido de la lluvia-
Era una tarde blanca,
en la ciudad de los sueños desfasados...
-¿Qué importa?- pensé,
estando cansada de complacer,
me tomé el veneno de la ilusión...
Desafiando al destino,
a veces se tiene fuerza para volver,
a veces no...
¿Qué importa parecer, sonreír sin fe,
quedarse en bancarrota? Di.
Puede que también,
alguien dance como tú,
y desafine en un adiós...
Ya me corregí
del querer descompensado,
de los cuentos al revés...
Lo que nunca sabes,
es si en esta noche de amor
la suerte la traen de cara
quienes parten su alma en dos ..
Pd.
... y jugar a tirarle dardos al corazón,
al compás de unas palmas gitanas,
más brava que nunca,
con mi luna moruna que quita el sentío...
Etiqueta: Arte en las venas, pafuera telarañas
pero yo crucé mi pensamiento,
saltándome el silbido de la lluvia-
Era una tarde blanca,
en la ciudad de los sueños desfasados...
-¿Qué importa?- pensé,
estando cansada de complacer,
me tomé el veneno de la ilusión...
Desafiando al destino,
a veces se tiene fuerza para volver,
a veces no...
¿Qué importa parecer, sonreír sin fe,
quedarse en bancarrota? Di.
Puede que también,
alguien dance como tú,
y desafine en un adiós...
Ya me corregí
del querer descompensado,
de los cuentos al revés...
Lo que nunca sabes,
es si en esta noche de amor
la suerte la traen de cara
quienes parten su alma en dos ..
Pd.
... y jugar a tirarle dardos al corazón,
al compás de unas palmas gitanas,
más brava que nunca,
con mi luna moruna que quita el sentío...
Etiqueta: Arte en las venas, pafuera telarañas
lunes, 7 de abril de 2008
La Luz de la Conciencia
" El silencio es el arte del guerrero... y la meditación es su sable. Es la arena principal quedeberás utilizar para abrirte camino a través de tus ilusiones. Mas comprende bien esto: la
utilidad del sable depende del que lo maneja. Todavía no sabes utilizarlo y en tus manos puede
convertirse en peligrosa, decepcionante o inútil.
Al principio la meditación puede ayudarte a relajarte. Tu exhibes tu sable, se lo enseñas
orgullosamente a tus amigos. El destello de este sable distrae a numerosos meditantes y les
conduce hacia más ilusiones, hasta que terminan por abandonarlo para ir en busca de otra
"alternativa interior".
El guerrero, por el contrario, utiliza el sable con habilidad y con una profunda comprensión.
Gracias a él, corta la mente en láminas, partiendo de un tajo los pensamientos con el fin de
revelar su ausencia de sustancia.
(...) Después supe que el ser humano tiene la experiencia de la luz de la conciencia gracias a una
atención en estado de vigilia. Comprendí el significado de la atención- es la localización
intencionada de la conciencia. Y comprendí el sentido de la meditación: ampliar la conciencia,
dirigir la atención para entregarse finalmente a la Luz de la Conciencia. . ."
El camino del guerrero pacífico, Dan Millman
viernes, 4 de abril de 2008
jueves, 3 de abril de 2008
Lunas de perfil
Lunas de perfil Cielos que arden en el papel:
La vida a contraluz
Barcas que duermen al compás
de un atarder malva ...
Tan espeso se cruza el ayer
cuando se duerme el sonido,
y el silencio hace su crujir- leve
en los resquicios de las rocas olvidadas ...
Allí, se respira una paz intangible,
y el horizonte se cierra en el alma
Allí decoloré mis sueños
en las olas del mar infantil,
que aceleró mis días...
Ahora sólo queda
el vaivén del agua estanca en mí,
en los labios que perdieron la memoria
de un beso:
De una palabra.
PD. Ojalá nos queden muchas canciones que escuchar al ritmo de los mejores instantes por vivir ...
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