Tríadas

Pérdida, zozobra, costumbre.

Miedo, furia, tristeza.

Amor, estiércol, deseo.

Ira, noticia, secuestro.

Nostalgia, urgencia, suerte.

Llamada, ausencia, silencio.

Palabra, música, estruendo.

Lágrima, espejo, defecto.

Belleza, coraza, viento.

Pudicia, contraste, reflejo.

Estatua, mirada, arpegio.

Lluvia, llegada, secreto.

Volátil, cadencia, misterio.

Nieve, pisada, cautiverio.

Humo, grabado, ceniza.

Rescoldo, muerte, duelo.

Frágil, usura, soplo.

Rima, dardo, quiebro.

Mirada, eterno, cárcel.

Luna, onda, sueño.

Labio, carencia, sigilo

Cuello, fragancia, señuelo.

Morada, siglo, océano.

Tiempo, caricia, sepelio.

Nube, distancia, olvido.

Vértigo, demencia, ciénaga

Días Extraños

Si hoy no bebes mis labios no podré seguir...

Vértigo de ti

Plagado de sombras

discreto como una caricia fronteriza

entre la soledad y el deseo

Rabioso como una furia triste

que planea sobre el pequeño universo.

Cábalas de ti,

silencio que avecina asombro,

quietud, pudicia.

Vértigo de ti.

Tu real se abre

como una flor impasible

en mi alma.

Ultrajada y virginal

al mismo tiempo,

mis ojos se hundirán en tu silencio.

Mis lágrimas tienen tus suspiros

clavados en su centro,

mi abandono tu música lejana.

Vértigo de ti

sentirán mis manos cuando te pronuncien

en el soplo del instante.

Serás visión aborrecible y amada

en mi mirada funámbula.

Rozará mi sueño la costumbre

el ritmo del miedo

que devora mi corazón sediento de ti.

Te busco y te encuentro

en vórtices del pensamiento,

en cadencias de mis dedos al tocarte.

Nuestra unión viene tan vieja

de una distancia que nos separa océanos,

de un destiempo que nos cruza una y mil veces

Pero llegas extraño, como una predicción clara

al país de mis desencantos...

Vértigo de ti,

de tu suerte trazada en mi destino,

ignorada por mi cuerpo,

rota por tu acento cordial y simple.

Tan único.

El calor que te ofrezco traspasa mi amargura

nace de un muerto corazón

que te necesita, que te duele ausencia.

Indigna esperanza,

agotada y hueca,

por fin te doy tregua.

Me engaño creyendo que pensando en ti puedo acercarte aquí

Que si consigo recordarte te volveré a notar en mi corazón…

Creí... que superponiéndome conseguiría olvidarte,

Pero no es verdad…

Sólo he conseguido alejarte más de mi alma,

Y llorando en tu ahogo que me impide respirar


La luna refleja mi traición… lo mucho que te he negado,

Y ahora, esperando, que uno solo de tus silencios

Llegue a mi aliento…

Ah… si siquiera rozara uno de tus recuerdos…

Y pudiera abnegarme en él, pero estoy rota por dentro…

Sólo mentida por la soledad

Sólo sabida por la ternura que me despiertan tus manos,

En un sueño, del que despierto abandonada

Lo más cruel es que vierto tus lágrimas,

Siento tus quiebros,

Rompo tus pactos,

Sufro tu palabra












A cada tiento, a cada relámpago

Que enciende el cielo desierto,

Nado en tus súplicas, rimo tus rezos,






Lo más extraño es que vibro tus miedos,

Y cumplo tus hartazgos



Lo más triste, amor mío,

Es que tiemblo tus pálpitos,

Y a pesar de ello, no te importa,

Pues eres pájaro….

Que quemó sus alas rápido,

En mi cielo y dejó su huella abrasada

En mi alma anegada de ti

Desperté en el pretil de tus labios,

Sonriéndose la amargura… por mí tan cerca burlada.

Mis ojos escriben poemas en blanco,

Desde el lugar donde se abisman el sexo y el sentir

Cuando la ternura se vuelve un cálido espanto.

Exhalando las palabras que se inmolarán de nuevo.

De una noche.

Re-vaciada, convexa.

Extraña. Fría. Ahuyentada.

Porque ya no existe.

Porque ya está dentro, implícita.

Porque ya es zozobra, porque se ha ahogado.

Porque es un grito y es funesta.

Porque se vomita, porque se traga.

Porque se pega a los cuerpos.

Porque se castra. Porque se renuncia.

Porque se empuja. Porque se coarta.

Porque se detesta. Porque se ama.

Porque se cohíbe. Porque se exalta.

Porque se acaba. Porque es etérea.

Porque se devora. Porque se aleja.

Porque se amortaja. Porque nace muerta.

Porque se absorbe. Porque es arrancada.

Vilipendiada. Porque se hace nuestra.

Eterna y volátil,

Violada y violenta.

Es poema.

"El beso de medianoche, no es un beso cualquiera. En él se concentran las esperanzas y el romanticismo de todo el año. Y ese beso super valorado que requiere tantas llamadas, sms, planificación, prisas y copas para que se haga realidad se da en un momento en el que el tiempo salta a la palestra. En el que se hacen evidentes el peso del año que entra y las oportunidades perdidas del año que se deja atrás. "

Él no le devolvió la sonrisa, se acurrucó en su pequeño espacio, y se hizo visible ante ella sin prejuicios. Como si de pronto se agolpasen aquellos pequeños momentos de soledad compartida, y esas miradas que apuntaban a ninguna parte la enfocaran con claridad. No dijeron palabras, se negaron el desprecio aquel antiguo que planeaba sobre ellos, sentían rebeldía por su debilidad. Y es que, cuando se despidieron la última vez, ambos sabían que era la última batalla que le ganaban al amor. Se puede andar hacia atrás, y recorrer de un golpe toda la distancia que habían interpuesto durante días y días. Ni la música, ni la sensación de vacío, ni el frío de aquella habitación, ni el sinsabor de la decepción, no fue nada de eso. Fue simplemente un deseo invisible que traspasa la carne, el cerebro, que llena todo el pasado de sentido, el que en su fantasma cupiera toda la realidad. Y sí, es vulgar el ser humano, después de todo, sólo busca matar la ausencia, la indiferencia del ser amado con cualquier pretexto. Pero somos tan extraños, tan cínicos, que osamos mirarnos en el espejo después de haber consumado la traición de olvidar.

Carteo urgente

Quizá podría decir que he vuelto... pero no lo he hecho del todo... sí, a las palabras, a ese éxtasis que causan cuando revelan la soledad más íntima... a esa huella que dejan cuando se van y se despiden del deseo, de la búsqueda... en ese sentido, he vuelto, a recuperar la nostalgia, la impetuosidad, la bravura que perdí en días de calma... ahora, que las palabras rozan mis oídos sordos, y graban en mis ojos su fuego abrasador... sólo dentro de ellas me cierno en la oscuridad de mis versos... tan lejos de la idea que niegan declarar, pero es la razón verdadera de su regreso... las inútiles, las palabras que me diste un día antes de partir, y tu corazón encerrado en un sobre, ese regalo que me diste, que sólo puedo repetir y escuchar... las absurdas, las viejas y rasgadas palabras de calor, las del secreto que más celosamente guardas, las que húmedas, resbalan, por el desagüe de tu ilusión... esas que acorazas de resentimiento, esas que suplican mi no silencio, mi no huida... y que sólo nos pertenecen a nosotros, porque ya se han deshecho, inconclusas, al pronunciarse, escritas.

Del cuerpo borrado

Encontré este documento navegando, acerca de la captación del instante borrascoso donde el cuerpo choca con la imagen, y viceversa.. de la captación de ese momento en la retina, del "amar es ver" que identificamos como causa de nuestra fascinación por el cine. Del descubrimiento de nuestra impostura en la desnudez de la pantalla, del pensamiento... en la mordaza que nos pone la cámara cuando nos enfoca, y aprisiona nuestro deseo, y nos desplaza... del cese de nuestro sueño, raído y real, corrompido por la represión... del goce del cuerpo y su extensión fantasma, que deambula por todos los recuerdos... del cuerpo borrado durasiano, que vuelve en cada flash de la película, sustraído.

Noche decrépita

"Yo también necesito amar", decías...
rebelándote a las vísceras de lo real
Intersectando con la vida

El despoblarte de sueños, un día,
tan aciago (una mujer persevera en mi memoria,
que fue madre y dejó en silencio su ronca respuesta.)

¿Adónde ha ido aquel puñado de recuerdos?
como canicas relucientes en tus manos,
se escaparon...

Adónde vas,
testigo de la soledad que barrí un día,
a los jardines del desencuentro,
de la ausencia- donde un sol pálido hace de luna,
y unos ojos tristes de estrellas, hundidas y boquiabiertas.-

Tan consumida está la noche,
que no emite oscuridad,
sólo una paz ambigua y siniestra,
fugándose en la brisa que pasa por el rostro.

Tan ajada está la noche,
que arruga su cuerpo en prematura claridad,
y llueve un polvo seco despavorido del cielo

Esa urdible levedad
que traza la aurora cuando adviene
nos dibuja el gesto extraño.
Esa insólita premura
que atenúa el cáncer de lo cotidiano,
la muerte de la poesía

.Esa urgencia de amar,
y esa indolente criatura llamada Olvido,
aún más urgente,
tan falsa como la suerte de estar vivos.

Vendran días...

Amar duele

"Amar duele. Es como entregarse a ser desollado y saber que en cualquier momento la otra persona podría irse llevándose tu piel."

Susan Sontag

... como adivinar una sonrisa sin saber el efecto que hará
como escoger un juguete roto de antemano
como entender cuando te das dulcificando su silencio
sin aceptarte olvidada..
como saber cuándo vas a despertar
y poner en hora tu sueño
como rebelarte a un vacío
de estar alegre
y querer estar triste
como escuchar en la calle
un te quiero ajeno
como sentarte en la explanada de tu soledad
y esperar a ver cómo se pone el sol

como transcribir una canción
y sentir que te pertenece

... como intuir
cuándo vas a irrumpir en mi vida de repente
y no poder hacer nada

como pensar cuándo vas a huir
por entre mis palabras
como flotar una tarde cualquiera
entre tu oscuridad y el mañana

Como rebajarte a ser ignorada

como una ballena varada
como aceptar la culpa de estar viva
para después estar muerta
como asegurar tu ausencia
como renegar de tu destino
como saldar la cuenta
sin recuperar la esperanza
como sacrificar el deseo
una vez que te entregan ternura

Un pequeño homenaje a una gran mujer

Se apagaron sus ojos en una soledad que nadie desveló,

atrás quedó su voz francesa como un eco de lo que fue una época rebelde y romántica,


sólo ella nos contó historias de una mujer no al uso, una mujer
liberada de prejuicios que no perdió por ello sus capacidad de amar, siempre tan distante y hermosa, descanse en paz.

Otra noche será

Siento que la felicidad me hace recordarte

invadiéndome el corazón:

fue tan fuerte la percusión que hiciste en su alma en flor...

Otra noche extravagante, será...

en descabaladas sonrisas

Otra noche será

yonqui de la ilusión,

de cada minuto de amor

que me aisló de la realidad, deformada.



Otra noche, firmes tus labios

a la hora de decir adiós,

y tus ojos, negando el incendio de miradas.



Sé lo inútil de la música, de su fantasía,

de tu presencia en la mía,

que se desdobla en el espejo interior.

De qué sirve la utopía sin prometerse nada

la ironía de tan dulce encuentro,

cuando más nunca diremos de vernos igual



Recibiremos noches, jeroglíficos estelares

perspicacias de amar de nuevo

lágrimas disueltas dejaremos:

Es tan duro viajar a la continuidad sin ti

Ver avanzar el cielo y divisar su tristeza como un reflejo de nube

Tener la certeza de desaparecer contigo

sin saber si voy a respirar o estoy ahogada en el silencio


Otro sueño y descubrir

que tú me esperas en el contiguo

armonizados los destinos,

pero ignorados por nuestra elección

Ahora se evaporó


¿ De qué sirve premeditar olvidarte

si eres incólume a esta razón ?

TE AMARÉ MEJOR

Aérea

"A ti, la dama
la audaz melancolía
que con grito solitario hiendes mis carnes ofreciéndolas al tedio.

De las brasas del ensueño solo me quedan las cenizas de una sombra de la mentira que tú misma me habías obligado a oír."

(De la inolvidable película Léolo)

Tu distancia es sombra de lo que eres,
ráfaga que pasa por mis ojos vulcanizados

dejándolos mudos:
no te desangran más que silencios.


Tu distancia es eco que se golpea en mi cerebro
por un destino apócrifo


Tu distancia es invicta,
-tan obscena-
que baila en la mirada...
Burlándose de nada.

Tu distancia es circular:
en ella puedo caminar sin subterfugios


En mi aguacero interior
aunque se vista de razón,

-cómplice-
tu distancia es grotesca siempre,
una jaula vacía,
donde se ausenta tu doble palabra.

Vaciada Memoria

" La vida parecía estar llena de cosas similares a la orquídea fantasma, fascinantes para la mente y cautivadoras para el corazón, pero un poco fantásticas, efímeras e inalcanzables..."

("El ladrón de orquídeas")

La soledad es lo único que no huye por las venas, las palabras flotantes del poema, aún.
Flores desiertas de perfume, porque no han poblado el silencio.
La intimidad es humillada, cuando el amor la descubre.
Los juegos anuncian la amenaza de ternura.
La pieza falsa que te sobra, sin la que serías sólo Real.
No más tapar agujeros con verdades que invente.
Sólo importa lo que no se puede decir.

La arquitectura de un paisaje, en el que sólo el aire agite su regocijo, sueño verde oscuro.
Nubes apocadas, esperando ser barridas, absorbidas por miradas fraudulentas.
Soles frágiles, aguardando ser descritos tras inviernos en penumbra.
Díscolos transeúntes que atosigan cuando pasas: desconocidos pájaros.
Tiempos abrasivos, instantes que reservas al olvido por si te hicieran falta, minúsculos segundos al calor de una tenue sonrisa que ya respondiste. ¿De dónde vienen tanta premura, tanta urgencia? Anodina lluvia. Voluptuosa imaginación:
Vaciada memoria.

Empiezo y sigo por donde lo dejé. Advierto que este ya no es mi libro, ni mis palabras, ni mi loco silencio, sólo un viaje a las entrañas de la realidad. Viaje sin apariencias, viaje en lo desnudo de la imagen. Prepárense para vomitar si fuera necesario, prometo marearles en este viaje circular, abrochénse las ganas de llorar, que no hay lugar para detenerse. Olvídense de recordar, este es un viaje por los graffitis de la ciudad, por las frases que miran sin leer, por las escenas que ignoran a diario, por los sueños que se averguenzan de soñar. Excítense si gustan, pero no se corran, este no es un viaje de placer y podrían molestar a los tripulantes... no prometo no dejarles indiferentes, somos títeres del maldito sentimiento, pero estos viajes también son apto para muertos vivientes.

Preparados, listos, ya...