Vaciada Memoria

" La vida parecía estar llena de cosas similares a la orquídea fantasma, fascinantes para la mente y cautivadoras para el corazón, pero un poco fantásticas, efímeras e inalcanzables..."

("El ladrón de orquídeas")

La soledad es lo único que no huye por las venas, las palabras flotantes del poema, aún.
Flores desiertas de perfume, porque no han poblado el silencio.
La intimidad es humillada, cuando el amor la descubre.
Los juegos anuncian la amenaza de ternura.
La pieza falsa que te sobra, sin la que serías sólo Real.
No más tapar agujeros con verdades que invente.
Sólo importa lo que no se puede decir.

La arquitectura de un paisaje, en el que sólo el aire agite su regocijo, sueño verde oscuro.
Nubes apocadas, esperando ser barridas, absorbidas por miradas fraudulentas.
Soles frágiles, aguardando ser descritos tras inviernos en penumbra.
Díscolos transeúntes que atosigan cuando pasas: desconocidos pájaros.
Tiempos abrasivos, instantes que reservas al olvido por si te hicieran falta, minúsculos segundos al calor de una tenue sonrisa que ya respondiste. ¿De dónde vienen tanta premura, tanta urgencia? Anodina lluvia. Voluptuosa imaginación:
Vaciada memoria.

Empiezo y sigo por donde lo dejé. Advierto que este ya no es mi libro, ni mis palabras, ni mi loco silencio, sólo un viaje a las entrañas de la realidad. Viaje sin apariencias, viaje en lo desnudo de la imagen. Prepárense para vomitar si fuera necesario, prometo marearles en este viaje circular, abrochénse las ganas de llorar, que no hay lugar para detenerse. Olvídense de recordar, este es un viaje por los graffitis de la ciudad, por las frases que miran sin leer, por las escenas que ignoran a diario, por los sueños que se averguenzan de soñar. Excítense si gustan, pero no se corran, este no es un viaje de placer y podrían molestar a los tripulantes... no prometo no dejarles indiferentes, somos títeres del maldito sentimiento, pero estos viajes también son apto para muertos vivientes.

Preparados, listos, ya...

Vértigo

Felicidad Clandestina

Yo me sabía un cuento que siempre empezaba igual.

Me lo contaba una señora llena de prejuicios

acerca de la vida, de Dios y las costumbres:

El masoquismo de la disciplina y la buena educación.
Ella engañó a mi madre con la misma historia -falacias franquistas-

Y después ésta se cansó

y se marchó de aquella casa llena de pesarosos recuerdos,

siempre en el mismo lugar.

Una y otra vez la abuela tenía que recapitular

Para ocultar la inexistencia de aquella felicidad clandestina

que no la dejaba dormir en paz, ni a ella ni a la resabiada niña.

Pero en el fondo, eran capítulos tristes…

( No sólo una vez lloró apretada a la almohada

Cuando descubrió que soñar también era partir,

También era perder el conformismo. )

Pero la soledad de la infancia es ignorada:

Aún así descubrió que soñar tampoco era gratis,

pues la decepción se cobraba sus intereses.


Pensar era ser castigada,

Asumir el desprecio en los ojos de los demás,

Sobre todo en la navidad.

Temía a esa época

porque era, paradójicamente, cuando más patente se hacía el desapego familiar.

Era cuando veía pelear más a sus padres con sus hermanos,

que aprovechaban ser del mismo linaje para permitirse el lujo de humillar.

Esa decadencia, visible en los cuartos de estar

y en regalos sin reciprocidad de intenciones.

Sentirse desplazados del espíritu conciliador y fetichista,

no era una novedad, tanto tiempo perdido en esa lucha por ser reconocido, querido.

Esa armonía sostenida a golpe de talonario, de besos de Judas.


Una vez oyó secretos detrás de la puerta,

y sintió toda esa hipocresía al descubierto,

fue como ver un cuerpo viejo desnudo.

Entonces se hizo adulta prematuramente,

se desmarcó de la superficialidad y empezó a ser solitaria.

Para entonces ya construyó una lógica sostenible:

Si no creía más que en el polvo que vuelve al polvo,

¿qué más podía esperar?

Fornicaciones encubiertas del mundo adulto,

Masturbaciones de la pubertad,

Fecundaciones sin amor de generación en generación.

Y un lacio romanticismo que pintaba en su cuarto de sombras…

Cábalas.


Secó sus lágrimas y escuchó la historia sin rechistar.

Y después se escapó a buscar las muñecas de su madre,

Y las encontró prostituidas por el tiempo.

Romeo and Juliet

Dedicado a una amiga cuya historia va escrita en estas letras torcidas... que me enseñó que los sueños no se ahogan por el lugar ni en el momento... que los recuerdos más vagos persisten siempre si existe una razón que los sujeta..

" encuentra una farola apropiada, sale de las sombras.. y dice algo así como ... ¿qué hay de nosotros? "

EL arrebato de Lol V Stein

Te debo este sueño

Fueron caminando por todos los rincones... al tiempo

que decían de reír estrellas, ventanas de cuento, rejas que esconden

miradas,

fuentes que bañan secretos

A la luz de una luna rota, sostenida por las notas de las guitarras jipis

Cada vez que se paraban, un nuevo silencio la sorprendía viendo viajar recuerdos...

cada vez que una ráfaga de brisa le rozaba... pesaba en su cuerpo la alegría de

quien atrapa el momento... esa alegría infantil que rayan los sueños...

Y se pellizcaba, a cada instante, para saber si era cierto... o se demoran encuentros tan ciertos...

De repente, una emoción vibraba por dentro.. sintió el aroma de unas flores raras,

junto a las que jugaba ayer escondida en su seno.. en el umbral de un hogar de felices

amores sin dueño..

Gitana, ¿por qué lloras? "es la calle el beso"... sí, allí en un banco miraste hacia

el techo... y viste desnudos los soles nacer dentro de tu pecho... no lo puedes

olvidar... pues este es tu reino... si veis que no siento... es que ya me pierdo...

pues esta es mi casa: Pequeño universo.


Cuéntamelo otra vez... que ya no me acuerdo...