El siguiente poema es obra de mi madre, y creo que es el mejor que le he leído ... ante él me quedo sin palabras, sólo con el orgullo que me cabe como hija y esperando algún día poder romper el muro del lenguaje como lo hizo ella ... sin miedo, empuñando su pluma coraje.

(Aclaro: ella se ríe, dice que es el mejor porque es un "puro plagio" de sus favoritos: lacan, montaigne, duras, séneca, sócrates, etc, etc ... Ella habla con los muertos, y les pregunta: cómo escribir... , y ellos riendo también le dicen: es inútil, mejor te prestamos nuestras palabras...)


La vida puede parecernos absurda, pero es sólo preguntarnos acerca de su sentido lo que la convierte así ante nuestros ojos

Simplemente es como el viento que roza los pétalos de la rosa roja en mi jardín imperfecto

El viento que acompaña al espíritu de las aguas

Doblegándolas

El viento de la ocasión perdida llamando al corazón

(El corazón: o todo es bueno en él, o al menos todo humano)

Aún se puede oír



Me hablaron de hombres y me hablaron de humanidad

Sin embargo, es sólo un hueco entre un hombre y otro, lo que veo


Ya es bastante


También: acercarse a la arena ardiente, bajo el volcán
días enteros

Hubiera podido hacer tantas cosas…



Si me obligan a decir por qué lo amaba

Sólo puede expresarse respondiendo

“Porque era él, porque era yo”




Nos abrazamos por medio de nuestros nombres



A decir verdad, hay sólo dos estilos de vida
Implicarse o no en el propio mensaje



(Todavía es temprano.

¿Quieres verdaderamente tu vida?)


Y a falta de otro espectáculo, miro zozobrar en el mar mi demanda


Páginas inmortales
En el mundo no hay derecho al amor,
es un dios ciego que no se presta a la justicia distributiva
Hay gente que merece ser amada y no lo es,
y otros muy indignos de serlo
y que sin embargo son agentes de ese dios


Y, ya que tengo que avergonzarme por completo,
quizá, después de todo,
habré tenido la culpa- estoy tan segura como de que respiro-

Lo comprendía todo de ti…y sólo de ti.


En la habitación, ahora, río con una risa que no acaba nunca,
sin embargo

Con la imaginación delirante de los prisioneros,
invento


darle a este amor sin salida, una


Todas las mañanas, olvido por completo
el desencanto que me sirven en la copa a la noche


Absorta en mis pensamientos, vuelvo cada vez “allí”
Con los ojos en llamas







Yo estoy orgullosa de ti…
Estoy orgullosa de que seas como eres, aún, a tu edad…:


Que pases días enteros en las ramas…como los pájaros


Libres…libres…


“Aperta effractarius proeterit”
(“Quien roba con violencia no entra en las casas abiertas” Séneca, “Epístolas”,68)