"La voz, la mano, el ojo
de luz pictórica te obsedieron.
No era, pues, sólo escrito: era pintado
y pronunciado sobre un cuerpo."
Andrés Sánchez Robayna
Sin querer, lo confieso: talé palabras, mentí al sueño,
rodé por los cantos de los libros sin entrar en una letra,
como un óleo en blanco, así pasaba yo encaramada
a lo ficticio, en esta vida, insomne, invadiendo los recuerdos
sin pintar en ellos..
Tardes en busca de memoria, en cruces de ideas,
raciocinios voraces sembrando olvidos en la eterna tarde
Pincel en mano y reyertas de imágenes en el vagar mudo,
antes de que existieras detrás de la puerta, Alma.
Embebida en la cruel pérdida de palabras,
en la paleta de sombras que consumí.
El tiempo ardía en ti, y el destino de la carne
pronto arrancó mi niñez
sin más que un retén de colores y tristes soliloquios..
Como un amanecer distinto que reduce
el miedo a la mitad como cuando no dormimos juntos..
Pasos en el pasillo, ceras desperdigadas en el suelo, corros de muñecas en la cama..
Así, dolor de ángel. El amor bate contra esa casa.
El ojo siempre viaja más rápido que la luz..
Fue como una caída veloz de miles de fotos en su cuerda,
así, cuando te fuiste y dejaste las llaves puestas
y el silencio encendido en la cocina..
Nunca pude pintarte ni reducirte a huracanes de tinta
pero sigo en el túnel de tus ojos, violentándote con mi rota mirada..
de luz pictórica te obsedieron.
No era, pues, sólo escrito: era pintado
y pronunciado sobre un cuerpo."
Andrés Sánchez Robayna
Sin querer, lo confieso: talé palabras, mentí al sueño,
rodé por los cantos de los libros sin entrar en una letra,
como un óleo en blanco, así pasaba yo encaramada
a lo ficticio, en esta vida, insomne, invadiendo los recuerdos
sin pintar en ellos..
Tardes en busca de memoria, en cruces de ideas,
raciocinios voraces sembrando olvidos en la eterna tarde
Pincel en mano y reyertas de imágenes en el vagar mudo,
antes de que existieras detrás de la puerta, Alma.
Embebida en la cruel pérdida de palabras,
en la paleta de sombras que consumí.
El tiempo ardía en ti, y el destino de la carne
pronto arrancó mi niñez
sin más que un retén de colores y tristes soliloquios..
Como un amanecer distinto que reduce
el miedo a la mitad como cuando no dormimos juntos..
Pasos en el pasillo, ceras desperdigadas en el suelo, corros de muñecas en la cama..
Así, dolor de ángel. El amor bate contra esa casa.
El ojo siempre viaja más rápido que la luz..
Fue como una caída veloz de miles de fotos en su cuerda,
así, cuando te fuiste y dejaste las llaves puestas
y el silencio encendido en la cocina..
Nunca pude pintarte ni reducirte a huracanes de tinta
pero sigo en el túnel de tus ojos, violentándote con mi rota mirada..
La niña del Albayzin
13 comentarios:
difícil pintar a veces cuanto nos pasa... miedo a querer disolvernos y no tenes aguarrás. Dificil escoger el trazo, el color, y miedo a que hayan demasiadas sombras en el nuevo cuadro.
Obras son amores...lienzos blancos sinsabores. Olvidamos apropósito en qué lugar pusimos el pincel de detallar, despistamos el babi que guarda viejas manchas...
Museos en el alma que cerramos y deambulamos solos y perdidos, y aveces una sonrisa nos recuerda que fue el destino de la carne, o el color del llavero colgante en la puerta... nos atrevemos a veces incluso a cambiar el marco de algunas piezas y eso nos hace suspirar.
Carmen, los lienzos en blanco son también un regalo..lo verdaderamente triste es carecer de tabla que aguarde el instante en el que volvimos a pintarnos un nuevo instante.
A veces podemos sentirnos vacios como un cuadro por pintar o unos versos por rimar, pero los artistas y poetas siempre encuentran en su camino nuevos pinceles, plumas e inspiraciones, porque su corazon sigue sintiendo igual.
Deseo que pronto esa niña, pinte de colores su vida, escribiendo sus paginas de mujer.
Besos
"Y cuando me envolvió la noche, noche fría,/
yo traje del jardín dos nostalgias carmíneas,/
y llegué a meditar en aquel que me baje,/
después que yo haya muerto, los párpados inertes" (Cesario Verde)
Y dice..."en mi vida un cielo rosa y oro...",
las palabras, nunca fueron mías, sino las mismas que escuché, o quise oír, agazapada, acechando aquel amor imposible...
Lo entiendo, ahora, a la luz de las tuyas.
La vida corre, ya sabes te lo digo, tan rápida...intento abrazar aquellas manos, y sentir aquella voz, si no suave, al menos para mí adorada...
pero no, que furtivo, el tiempo me arrebató lo que más quería
y, sin embargo, aún y ¿por qué? retumba en el corazón una esperanza...
es como negar la evidencia de que se fue la primavera...
de que ya no podré ver
aquel temprano rosal de indiferente belleza...¡aquel temprano rosal!
Es el color, el perfume inédito en mis manos de niña...
¡Sólo tengo una Sombra!
Y yo corriendo hacia ella...
Sin ira, calzada.
Sin miedo, como una loca.
¡Sólo tengo Un Recuerdo!
¿Es vivir sólo esto?
Sí. Lo creo. Es vivir sólo cerrar los ojos...
..."esta dolencia, sí, que sanará la muerte"...
...es vivir...
Pero sin ti. Sin la la calle desierta,
sin los braojos de tus pasos,
sin sentir que ya llegas...
es vivir...
es como la muerte...sí, como esperarte detrás de la cortina
del llanto...
Imposible...
Pero tú, lo sabías.
Era distinto tu sueño.
Era inútil que los días se conjuraran contra aquel anhelo.
"En todo fulguraba el límpido poema/
rimado en besos con la luz de los planetas;/
Sí...en todo, estaba tu inmaculada risa, desbordando los cauces
por los que circula el mundo...
en todo, la felicidad extrema de buscar sin sentido
el aliento del sol,
y de recoger, cada noche,
el cestillo de estrellas...
¡aquella luz de nuestro Albaicín!
Sólo nosotros...
Éramos sólo nosotros...como fieles siervos de lo que después
amargamente
perdimos...
Pero amar es perder, es perderlo todo...
¿Recuerdas?
Nadie entiende que todo, para mí,/
cierto secreto espíritu posee./
Con hojas de nostalgia un objeto/
deja raíces duras de arrancar.
Mas...
El dolor es un fino estilete
como la espina de esa flor
que dijiste
te hirió...
y por eso... ¿dejarás de amar?
¿No fue la rosa de aquel cielo
la sangre
de aquel pasado, la eternidad de tu canto?
¿No, la música de tus rimas,
aquel desafío bajo
el azul de tu destino?
¡Canta! Y que tu canto desgarre
la armonía
de la inútil vida...Que atraviese
el velo del olvido,
y trace-
infinito de soledad que llora-
el dibujo que sólo
el ave cantora
diseña en el aire absurdo de este
vacío...
¡Canta!
Me encantó esa niña, que dice que no sabe pintar, me recordó a una que conozco que dice que nunca aprendió a escribir.
Aunque yo contemplé una gran pintura.
Abrazos tiernos
¿Qué hacemos ahora niña? No desesperes. Olvida, niega, no quites las costuras, deja que cicatrice. Un día te levantarás y todo habrá pasado. Y estarás de nuevo llena de ti, dispuesta a ser dos.
La calle beso...cerca de mi casa de Granada. Hecho de menos mi tierra...allí me dejé a mí mismo...y debo volver a recuperarme. Estaré en el Albaycín en breve, y buscaré esos dos ojos tuyos.
Un poco perdida, Marina, así es como estoy con ordenador medio roto.. Por eso mi retraso. He entendido tus palabras a través de mí, a través de los ojos que le siguen constando reconocer esas letras en las que hay tanta verdad bien dicha.. Sí, es duro reconocer que un lienzo en blanco es también un regalo, que hay museos del alma (qué bueno) que cerramos y dejamos tantas cosas dentro: el deseo, la ilusión, la inocencia, las sonrisas dulces.. Pero lo verdaderamente importante como dices tú es tener tabla para esbozar todos esos nuevos instantes de los que la vida nos va llenando después de tocar fondo..
Mil gracias y besos
Hola querido,
Bueno.. has descrito uno de los grandes "privilegios" de los que echamos tinta en el blanco impoluto, en el vacío estéril, es encontrar nuevas formas de traducir las soledad en versos, trozos de alma y piel en letras, sonidos silenciosos.. El corazón sigue sintiendo y queriendo!lo mismo. Esa niña está encontrando la forma de arrancar esas páginas en blanco y pintar de emociones otras de mujer-niña
Gracias un beso
Quién si no iba a dejar la música pintada en letras sino tú.. no podías ser otra que esa que dibujó mis días de alegría y amor cuando era solo una niña descalza por la casa.. La calle desierta, las paredes blancas, los geranios de las vecinas, tú abriendo mi ventana para despertarme, y en frente a la Torre de la Vela.. ese sentir es nuestro, ese vacío que conoces tan bien en mí, esa luz que perdimos "solo por amar" es nuestra.. como nuestra la dicha de perder incluso, no, no dejaré de amar por eso, de buscar lo azul de mi destino, querida, tú me lo has enseñado todo, y por lo que me legaste lucho! canto! sueño! nunca dejaré de cantar con la letras y notas tristes en el aire...
Tú tampoco dejes de hacerlo, vale?
te adoro, graciassssssssssssss mum!
Gracias por sembrar de luminosidad mis letras desnudas, ese cuadro que contemplaste es el de mi alma en blanco llena de reflejos de miradas tiernas como la tuya: gracias de esa niña a esa otra preciosa
Besos
Ay.. ¿cómo es posible? Me despierto hoy y mis dudas son la mitad, en mis papeles en blanco ya sonríen algunas palabras.. ser dos ya no es pegar letras, es creer en algo.. todavía cuesta, pero la impaciencia casi se ha esfumado.. en ello siempre estoy, gracias..
Después, resulta que tú eres de estos lares, que purulaste por esas estrechas calles con el azul como fondo, ese cielo, esa tierra roja en la que te dejaste olvidado te espera.. pues ya estaré atenta con los ojos sobreaviso para cuando aviste tu figura, niño
Gracias
Hola Lol vengo a dejarte un saludo y a agradecerte tu alentadoras palabras que valoro mucho. Te leo y me deleito, pero perdona que ahora no te escriba mucho, pronto llegará la calma entonces podré hacerlo con mi estado de animo natural.
Besos
Nati
Gracias a ti Nati,
No te preocupes, espero que vuelvan los tiempos de calma para poder seguir charlando en nuestras respectivas "casas"...
Aquí te espero cuando quieras,
besos
Carmen
Publicar un comentario